Praia das Maçãs, Sintra
Acontece por vezes, após uma noite de mar agitado, com ondas alterosas fustigadas por ventos fortes e sabe-se lá que mais outras condições são necessárias para resultar na produção de tão grande aglomerado de espuma do mar, na orla marítima.
Pois bem, a selecção musical que os auscultadores vão injectando directamente no meu cérebro, provoca-me um estranho estado de alheamento do que me rodeia, inebriando todos os meus outros sentidos, consegue exacerbar a sensibilidade virada para o interior - resultado, a nostalgia tomou conta do momento, capturou o meu tempo algures no espaço.
Foi então que me senti regressar ao tempo em que fazia, com prazer, algum esforço mental (ou intelectual) para escrever - por vezes alguma coisa relacionada com um momento, com um estado de espírito, com uma memória ou, simplesmente uma descrição de sentimentos destilados, quero dizer extrovertidos - o olhar perdido mergulhando numa fotografia.
Muito tempo sem escrever - sinto que preciso, devo continuar, ainda que em esforço… amanhã talvez...
Que impressão! Um sentimento exacerbado de solidão. Mais nada.
Perscruto o ambiente e, na rua apercebo apenas o silêncio fechado.
As chuvas de primavera são muito bem vindas:
estas águas fazem falta nos campos e nas cidades;
elas vão amaciar a terra antes de ser lavrada para as sementeiras;
e vão engrossar o caudal dos ribeiros e preencher as charcas
e outros reservatórios de água utilizada nas culturas de regadio;
a água corrente há-de lavar as ruas, as estradas e as paredes exteriores das casas;
vai fazer descolar do alcatrão das estradas aquela película de borracha dos pneus
e de gasóleo queimado pelos motores dos automóveis.
Deu resultado, quem diria, a minha experiência em doçaria caseira.
A receita mais simples que encontrei na Net,
foi a que me pareceu mais adequada às minhas capacidades.
Misturam-se, por ordem, todos os ingredientes na batedeira,
e com dois pequenos extras da minha autoria, envolve-se muito bem e... pronto.
Após meia hora de forno, já se sente o aroma - delicioso! - na cozinha.
Apenas mais uma forma de fazer uma coisa diferente,
das limpezas, pinturas, arrumações, pequenas reparações,
rearranjos na disposição do mobiliário e decoração da casa.
Trabalhos necessários, alguns sim, outros não, mas todos indispensáveis
para manter alguma actividade física nos intervalos das refeições.
Após a minha única e breve visita à Holanda (dois dias e duas noites, em 1988),
prometi a mim mesmo, revisitar os Países Baixos, mas com estadia mais demorada.
"O prometido é devido", pensei eu quando há dois meses, estava tudo pronto e preparado para uma viagem de 5 dias.
«coisas para ver ou rever em Amsterdam: museu Van Gogh, fábrica Eineken, pontes e canais e montras do "Red Ligth District"; as feiras de queijo, os moinhos nos "polders" e os campos de tulipas nos arredores...»
Ora bem, não há certezas nesta vida - por causa do "COVID-19", foi tudo cancelado.
Fronteiras fechadas!
Viagens aéreas anuladas!
Gaita. Viver assim, não é vida!
Para onde foi a minha LIBERDADE..?
E tudo por culpa da nova "decoração" das aduelas das portas;
às tantas, esqueço-me do que estou a fazer e dou por mim a ler as notícias ou a apreciar as imagens dos recortes das revistas que me serviram para protecção da madeira.
Enquanto isso, do rolo de pintura que seguro na mão, vai pingando tinta para o chão.
Mas não faz mal - felizmente o chão está bem protegido e quanto ao tempo perdido,
não há problema - o orçamento da empreitada é suficientemente elástico para cobrir a falta de cumprimento dos prazos.
Não há pressa... ou como diz o meu primo australiano, "no worries, mate!"
Mais um dia e, continua tudo na mesma:
o gato dorme num dos seus poisos preferidos, junto à janela;
aguarda que eu me levante para começar mais um dia de quarentena;
é então que o bichano desperta para vida - enquanto eu preparo o pequeno almoço,
ele fica num desatino, andando para cá e para lá, entre mim e a tigela da ração;
ele cheira a tigela e olha para mim, e põe a pata na caixa da ração e mia, baixinho, numa espécie de lamúria... e não desiste;
quando, finalmente, o bicho tem direito à primeira dose de ração do dia, ele aí vai, enroscar-se num lugar onde, não tarda, vai chegar o calor do sol - aí fica a dormir mais algumas horas, até despertar novamente ao sentir a azáfama da preparação do almoço.
A esta hora deveria estar a sobrevoar Lisboa, a bordo de um avião
com destino a Londres, de onde seguiria então para Reykjavik,
para passar uns dias na grande ilha do fogo e do gelo - Islândia.
Por opção, foi decidido cancelar a viagem, e ainda bem, porque,
soube entretanto, a viajem de regresso viria a ser assaz complicada,
se não impossível.
Uma boa dose de sorte numa decisão de sexta-feira 13. Ora aí está!
Nesse tempo distante, o engenho estava ainda em actividade, moendo os grãos de trigo ou milho para fazer farinha.
Recordo-me bem que o moleiro de então (meu primo em 2º grau) fez questão de explicar toda a extraordinária engrenagem mecânica que fazia funcionar o moinho.
Um engenhoso sistema de eixos e rodas dentadas em madeira fazia girar a pesada mó de pedra (hoje ali encostada à parede) sobre uma outra igual, de forma a triturar os pequenos grãos de cereal colocados entre superfícies mais ou menos lisas das duas pedras.
Ainda tenho na memória os mecanismos simples mas eficazes (sem óleo, sem gasolina nem electricidade) que convertiam toda a energia do vento em trabalho útil.
Havia diferentes controlos do movimento, nas velas de pano e nos eixos, adaptando a velocidade do sistema à força do vento.
A quantidade de grão que escorria da calha e a espessura da farinha resultante da moagem, também tinham eram controladas mecanicamente.
As linguagens de programação dos primórdios da computação (COBOL, RPG, FORTRAN, etc.) eram definidas por um conjunto específico de palavras simples ou compostas, que tinham por base a língua inglesa.Mas eu, como velhote fora de moda, ainda hoje procuro não utilizar caracteres gráficos comuns na língua portuguesa (o "ç", as vogais acentuadas e os dígrafos "nh", "ch" e "lh"), nos títulos das minhas publicações na NET, bem como na denominação dos ficheiros (arquivos) informáticos que eu guardo no computador.
Eram simples as instruções que faziam funcionar aquelas super-máquinas, então as mais avançadas criações cientificas dos anos 70 do Séc. XX, hoje completamente obsoletas, infinitamente ultrapassadas.
"Nem só de cultura vive o homem".
Para sustentar o alimento espiritual é preciso um complemento essencial - alimentar o organismo material que serve de suporte ao espírito.
E foi por isso que me entreguei completamente ao "pecado" da gula - redescobri uma iguaria original, uma especialidade de Alcobaça, que eu não saboreava desde os anos 70 do século passado - o verdadeiro "Frango na Púcara".
Aqui, pode-se para fazer uma surpresa original a alguém especial escrevendo uma mensagem (dedicatória, ou jura de amor) num pequeno papiro que depois se pode guardar num dos 700 cofres embutidos nas paredes do jardim.
No "Chalett Fonte Nova" pode adquirir o pequeno papiro e duas chaves de cofre.
A mensagem fica guardada num dos "Cofres do Amor" durante três anos, no fim do qual poderá regressar a Alcobaça para rever o seu cofre, fazendo deste modo, cumprir o mote da cidade: “Quem passa por Alcobaça, não passa sem lá voltar!”
A profanação de 1810.
Por ocasião da invasão comandada por Massena, os soldados invasores franceses, imaginando tesouros escondidos nos túmulos, arrombaram-nos bárbara e estupidamente, despedaçando com "maça" e "picão", boa parte do lado direito do sarcófago de D. Pedro e o lado esquerdo de D. Inês, fazendo largos rombos por onde retiraram para fora quanto lá havia dentro.
Antiga capela-salão (séc. XVIII) onde estão expostas ao redor das paredes, esculturas em terracota policromada representando os Reis de Portugal desde D. Afonso Henriques até D. José I - deveriam ser 23, mas acho que faltam algumas.
O conjunto é completado com uma alegoria à coroação de D. Afonso Henriques pelo Papa Alexandre III e por São Bernardo - tudo obra dos monges barristas do Mosteiro.
A acepção da palavra aponta para o conceito de retirado ou fechado - a etimologia é a mesma da palavra "claustro" - daí derivam as palavras "claustrofilia" (desejo da clausura) e "claustrofobia" (aversão à clausura) - estou em crer que os monges e monjas deviam esporadicamente ser acometidos por acessos, ora de uma, ora de outra destas neuroses.
A quem se atribui a responsabilidade da corrupção da terra?"Sermão de Santo António aos Peixes", por Padre António Vieira (1682)
Pregadores e ouvintes são responsáveis pela corrupção da terra.
Os pregadores por não pregarem a verdadeira doutrina, por não a viverem de acordo com aquilo que pregam ou por se pregarem a si mesmos.
Os ouvintes por não ouvirem a pregação, mesmo que seja verdadeira, por preferirem imitar a vida e não a pregação dos pregadores e por cederem apenas aos seus apetites.
Praia Grande, Sintra Ao captar esta imagem, criei uma poesia. Decerto, inebriado por um momento de solidão, em que me senti inserido na pai...
