a Fonte 436

E por vezes
deparamo-nos com coisas que já não estamos habituados a considerar - isto é, coisas com nexo.

É o caso deste chafariz que se encontra precisamente na Rua do Chafariz, na Aldeia Galega (a de Sintra).

ne penser rien

Sensation

Pas les beaux soirs d’été, j’irai dans les sentiers
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue:
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds:
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien…

(A. Rimbeau, 1870)

a Fonte 435

S. Domingos de Rana

Acontece, na era do automóvel, ou melhor, no apogeu do reino automóvel.
Acontece, a gente passar milhentas vezes por um local, sem reparar no que realmente, fisicamente, lá existe.
Acontece, muitas vezes nas nossas correrias pelas estradas da vida, acelerando pelas ruas das vilas e das cidades, passarmos ao lado de coisas interessantes, sem parar.
Aconteceu, comigo, no caso deste Santuário de S. João da Rebelva, que se encontra ao lado de uma rotunda (antes cruzamento) por onde eu passei de automóvel, muitas centenas de vezes, nos últimos 40 anos.
Não é que o monumento seja uma coisa extraodinária. Nada de especial, esta velha obra, remodelada e redecorada ao gosto popular ao longo de quase 300 anos.
Pois é, a coisa está ali naquele sítio desde 1725 e eu só hoje dei conta que existia..!

Exilado

Memória

Meu coração de lusitano antigo
bateu às portas de Toledo, a estranha.
Mais roto e ensanguentado que um mendigo.
Só a saudade os passos lhe acompanha.

Pois a saudade ali me deu abrigo
ao pé do Tejo que a Toledo banha.
Levava os dias a falar comigo,
como um pastor com outro na montanha.

Em todo o mundo há terra portuguesa,
desde que a alma a tenha na lembrança
e a sirva sempre com fervor igual.

Talvez por isso, em horas de tristeza,
eu pude à sua amada semelhança
criar pra mim um novo Portugal!


(António Sardinha, 1922)

( "António de Monforte", poeta monárquico integralista, exilado em Espanha)

a Fonte 434

Fonte do Espírito Santo (Lamego)

encostado à Capela que lhe dá o nome,
o grande chafariz na avenida,
bem no centro da cidade,
é uma bela fonte de água corrente,
boa para beber, excelente!

Amanhecer CLXXXVIII

Por detrás daquela névoa que esconde o horizonte,
há um mar azul,
sob um céu sem núvens,
onde brilha um maravilhoso Sol de Outono,
irradiando calor para aquecer a areia da praia
onde daqui pouco, nos vamos deitar,
depois de um banho de mar.

Pecado do Gozo

Elogio do Pecado

Ela é uma mulher que goza
celestial sublime
isso a torna perigosa
e você não pode nada contra o crime
dela ser uma mulher que goza

você pode persegui-la, ameaçá-la
tachá-la, matá-la se quiser
retalhar seu corpo, deixá-lo exposto
pra servir de exemplo.
É inútil. Ela agora pode resistir
ao mais feroz dos tempos
à ira, ao pior julgamento
repara, ela renasce e brota
nova rosa

Atravessou a história
foi queimada viva, acusada
desceu ao fundo dos infernos
e já não teme nada
retorna inteira, maior, mais larga
absolutamente poderosa.

(Bruna Lombardi)

A Bruna ficou marcada nas memórias de toda a gente da minha geração e da seguinte, mas não como autora de poesia...
Afinal, podemos afirmar que a pequena é tão bonita por dentro como por fora.

a ver navios na eclusa

Saber viver é vender a alma ao diabo,
a um diabo humanal, sem qualquer transcendência,
a um diabo que não espreita a alma, mas o furo,
...
(Alexandre O'Neil)

a Fonte 433

Favaios,
uma das mais afamadas aldeias do Alto Douro vinhateiro.
Tem muitas fontes e muita água e toda a gente sabe que tem muito (e bom) vinho, em especial o Moscatel, tão especial que desde tempos imemoriais era servido nos grandes banquetes dos Imperadores de Roma.

Amanhecer CLXXXVII

Puxa vida, até já me doi o pescoço...

desde manhãzinha bem cedo que estou aqui a olhar,

à espera e não há maneira do Caramelo do pássaro cair dali a baixo.

fechar a porta

abrir a porta, fechar a porta e sair

Numa bela tarde de verão, pelos caminhos irei,
Roçando os trigais, pisando a relva miúda,
Sonhador, a meus pés seu frescor sentirei.
E o vento banhando-me a cabeça desnuda.

Nada falarei, não pensarei em nada...

(A. Rimbaud, 1870)